imagem: Salvador Dali

De quem é esta saudade
que meus silêncios invade,
que de tão longe me vem?

De quem é esta saudade,
de quem?

Aquelas mãos só carícias,
Aqueles olhos de apelo,
aqueles lábios-desejo...

E estes dedos engelhados,
e este olhar de vã procura,
e esta boca sem um beijo...

De quem é esta saudade
que sinto quando me vejo?

[Saudade - Gilka Machado]

 
                                                                            imagem da internet

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Minhas palavras são a metade de um diálogo obscuro
continuado através de séculos impossíveis.
Agora compreendo o sentido e a ressonância
que também trazes de tão longe em tua voz.
Nossas perguntas e respostas se reconhecem
como os olhos dentro dos espelhos. Olhos que choraram.
Conversamos dos dois extremos da noite,
como de praias opostas. Mas com uma voz que não se importa...
E um mar de estrelas se balança entre o meu pensamento e o teu.
Mas um mar sem viagens.

[Diálogo - Cecília Meireles]

A história de Lili Braun
Autores: Chico Buarque e Edu Lobo
Intérpretes: Edu Lobo e Mônica Salmaso
Programa Som Brasil - Edu Lobo
[Fonte]

Preciso Aprender a Só Ser
Autor: Gilberto Gil
Intérprete: Renato Braz
Programa Som Brasil - Gilberto Gil
[Fonte]

                                   imagem: Washington Maguetas

 

Há dentro de mim uma paisagem
entre meio-dia e duas horas da tarde.
Aves pernaltas, os bicos mergulhados na água, 
entram e não neste lugar de memória,
uma lagoa rasa com caniço na margem.
Habito nele, quando os desejos do corpo,
a metafísica, exclamam:
como és bonito!
Quero escrever-te até encontrar
onde segregas tanto sentimento.
Pensas em mim, teu meio-riso secreto
atravessa mar e montanha,
me sobressalta em arrepios,
o amor sobre o natural.
O corpo é leve como a alma,
os minerais voam como borboletas.
Tudo deste lugar
entre meio-dia e duas horas da tarde.

 

[O amor no éter - Adélia Prado]

 
                              imagem: William Whitaker

 

Penso linhos e ungüentos
para o coração machucado de Tempo.
Penso bilhas e pátios
Pela comoção de contemplá-los.
(E de te ver ali
À luz da geometria de teus atos)
Penso-te
Pensando-me em agonia. E não estou.
Estou apenas densa
Recolhendo aroma, passo
O refulgente de ti que me restou.

 

[Penso linhos e ungüentos - Hilda Hilst]

 


Poesia
não é palavra apenas, - construída
é algo sem explicação
dentro, e acima de nós;
uma flor que de repente se entreabre
e se balança,
na ponta de um ramo ao sopro do vento,
e tem alma, e tem voz,
tem sentimento,
e é luz, perfume, imagem,
misteriosa e singular linguagem
secreta,
desconhecida,
humana ou divina
premonição da vida
no coração
do Poeta.

frag. de Carta ao Poeta João Cabral de Mello Neto
J. G. de Araújo Jorge
leia na íntegra >> Aqui





Imagem: Jeffrey K Bedrick