imagem: Jim Warren

Meu caro João Cabral de Mello Neto,
não é por mal,
mas você disse uma vez que poesia é construção,
trabalho, artesanato puro,
que o poema pode ser feito
como uma ponte, um muro,
como uma casa, a base de um projeto...
O Poeta seria
um arquiteto.

Desculpe, meu irmão,
mas não é não.

Você negou a inspiração.
Meu Deus, que heresia!
Como poderia
haver poesia então?

Poesia é graça,
transe interior,
revelação,
algo do coração, sentimental,
sem hora, sem razão aparente
para chegar,

como alguém que bate à sua porta, uma estranha,
u ma indigente, sem lar,
que você levava em si sem se aperceber,
e, surpreendentemente,
se põe a falar de repente
de você
para você.

E explicar, para que?
O poeta, irmão, é um Ser que pensa
porque sente,
e a emoção - a matéria-prima do seu verso...
A poesia - misto de imagem, ritmo, harmonia,
vivência, imaginação,
prazer ou sofrimento,
toma forma e se conforma
no pensamento...
(Como se imaginar um poeta sem sentimento
ante o seu Universo?)

No coração de um poeta
a poesia
- violino
divino –
é um inexplicável solo;
e em sua forma, em sua essência
como um cristal
se cristaliza
e todo em luz se irradia.
Mas em sua imaculada beleza a transparência
desconhece as leis da cristalografia.

Quanta vez, entre surpreso e atônito,
feliz depois do que escreveu,
o poeta é como um mergulhador que desceu
fundo
em seu mar,
em seu mundo...

Mas para se achar
se perdeu...

A inspiração
que você nega,
todo artista a conhece, ou consigo
a carrega.
Proust a comparou a uma decolagem,
uma espécie de ascensão
que o poeta faz de si mesmo,
de suas íntimas pistas...

Ao descortinar a sua paisagem
do alto, em surpreendentes vista,
cada poeta é um avião.

Desculpe, João Cabral, mas poesia
não é apenas construção,
(pensar assim seria fácil
demais).

O poeta não põe palavra em cima
de palavra,
verso em cima
de verso,
como um pedreiro
põe um tijolo
em cima de outro tijolo
no muro que faz.

Se isso fosse verdade
a gente poderia abrir uma escola,
uma faculdade,
para formar poetas, como engenheiros
ou bacharéis,
e dar diplomas e anéis
a esse poeta-doutor,
ao poeta-bacharel,
o que poderia por palavras no papel
falar da vida ou do amor,
bater nas teclas, seguro,
mas nunca decifrar a beleza e o mistério
de tudo o que nos cerca,
ou ser uma espécie de Nostradamus
antevendo o futuro.

Afinal
estou certo ou errado?
Será que digo um disparate?
Mas o poeta, esse ser predestinado,
não é um vate?

Ah, meu caro João Cabral de Mello Neto,
se o poeta fosse um arquiteto,
pense bem,
o poema não seria
um gesto, uma asa,
um olhar, uma vela
sobre o mar,
mas uma casa,
bela, como você diz,
mas uma casa vazia...

E uma casa vazia, meu irmão,
é menos que uma tumba...
Nela ao menos há uma flor, um nome, uma data,
uma lembrança,
uma saudade presente,
um farrapo de história
que permanece na memória
de alguém,
sombra, ou sonho de amor.

Não basta saber construir a casa, caro poeta.
A casa vazia,
é preciso povoá-la com vida

que se agita, e canta, e chora, e ri,
e é tristeza, paixão,
alegria.

Poesia
não é palavra apenas, - construída
é algo sem explicação
dentro, e acima de nós;

uma flor que de repente se entreabre
e se balança,
na ponta de um ramo ao sopro do vento,
e tem alma, e tem voz,
tem sentimento,
e é luz, perfume, imagem,
misteriosa e singular linguagem
secreta,
desconhecida,
humana ou divina
premonição da vida
no coração
do Poeta.

Carta ao Poeta João Cabral de Mello Neto
(Conversa Sobre Poesia)
de JG de Araujo Jorge
in "Tempo Será " 1a ed. 1986